Hoy, tres de mayo, cumplo veintiocho años.
Nací en Zaragoza en 1980.
El año en que Heiner Müller escribió Cuarteto. El año que se creó la CNN, la primera cadena de televisión en retrasmitir informativos 24 horas al día. El año que nos dejó John Lennon.
Concretamente, nací el 3 de mayo de 1980, coincidiendo con la celebración del cuarto aniversario la fundación de El País.
Escrutando series en Internet y viendo por qué En boca de tantos o Muchachada Nui tienen tantas visitas y siguiendo mi idea de que para que una serie (o cualquier otra producción audiovisual) funcione en la red tiene que ser más teatral que televisiva o cinematográfica, me encuentro con una serie de textos que considero de interés para todo aficionado a las artes escénicas:
Utopías de cuerpo del actor como signo escénico en el S. XX
Biomecánica y antropología teatral
El teatro sagrado (por Peter Brook)
Y todos los textos de La página del guión
La cuadrilla espacial no sé si fue la primera serie en Internet, pero es la primera que yo ví. Con Manolo Caro, que ahora podemos ver en Fago y Sin tetas no hay paraiso. Producida por Canal Plus, era irreverente y delirante. Buenos actores, buena dirección y buen guión. Plus.es se la jugó y marcó una época.
Hasta mucho tiempo después no he vuelto a ver una serie producida sólo para Internet. Llegó Qué vida más triste, una producción de bajísimo coste, pero entrañable y divertida, austera en sus decorados (un salón y un dormitorio), pocos actores, el protagonista, Joseba, Izaskun, Nuria y algún que otro colega que pasa por la casa.
Viernes Santo. Algo después de las 12:00 h. Calanda vestida de morado.
Los tambores siguen repicando. Suena la Marcha palillera. Desde la carretera, Luis Buñuel toca el tambor. Preside desde ahí la celebérrima celebración que emociona a creyentes y a ateos. Mira a la calle Ramón y Cajal, donde comienza a sonar, sólo con bombos y tambores, El gato montés. Emma Penella, nieta del autor, mira al frente. Se acerca Francisco Rabal silvando trajeado, encorbatado, con sombrero y los zapatos limpios, brillantes. José Álvarez, Juncal, matador de toros. Se acerca y, viendo el gesto de disconformidad de la mujer de su vida, le tapa la boca con el dedo índice; le agarra y comienza a bailar con ella. Pese a no saber bailar. Todo por la mujer a la que ama.
Luis Buñuel, desde la carretera, sonríe.
El otro día me comentó José Antonio Ramos que siempre me veía sonriente, feliz. Yo le contesté:
“La primera recomendación de Fernando Sánchez Dragó en ‘El sendero de la mano izquierda’, uno de mis libros de cabecera, es ‘Ríete de todo, porque nada importa nada’. Consejo que sigo y que me ayuda a ser más feliz.”
No sólo sirve para que José Antonio y yo seamos más felices. Prueben a reirse de todo. Realmente, nada importa nada.
Un anaglifo para Vicente:
La navaja,
la navaja,
la navaja*.
La gallina.
Un burro me muerde un ojo.
*.- Malditas sean todas y el bribón que las inventó.
A: ¿Será porque hoy viene Rajoy y mañana Zapatero?
B: Será.
A: ¿Será porque ambos se parecen como tú a ti mismo?
B: Será.
“Dile a la puta de tu madre que Cucaracha no roba a los pobres”
Mariano Gavín, el Cucaracha
Otro 28 de febrero, el de 1875, Mariano Gavín, el Cucaracha, fue asesinado junto a cuatro de sus secuaces por un grupo de guardias civiles. Sin más juicio que el de los propios asesinos. Sin más culpa que la de robar a los ricos para dárselo a los pobres.
“Dalí tenía un talento extraordinario para la pintura, pero del resto de cosas no entendía nada. Tampoco le hacía falta. No sabía leer la hora del reloj ni que cinco duros eran 25 pesetas, ni sacar un billete de tranvía o de teatro. No le importaban las mujeres, era asexuado como esta mesa… Nada de nada”
Pepín Bello, para Magazine.
Tras muchos intentos he conseguido que me dieran hora para una consulta médica. El miércoles a las 11:30.
Una semana de espera me puede suponer que llegue a la consulta y ya me haya curado. O que no llegue a ese día.
Sea como sea, es una buena forma de ahorrar costes a la Seguridad Social.
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